Lange Zeit war er einfach der Bruder meines Vaters, Onkel Albin. Als Kind verbrachte ich manche Ferien mit meinem Vater auf Albins Hof. Mein Vater starb früh. Meine Besuche bei Albin hörten nicht auf. Eines Tages nahm ich die Kamera mit. Ich fand nicht nur Erinnerungen, sondern auch eine unverdorbene Lebensfreude, die meinem Vater vielleicht fehlte: Der Wille auf seine ureigene und oft überraschende Art zu überleben. Es ist die verschrobene Poesie die Albin und seinen Hof umgibt, die mich fesselt und ich einatmen will solange er lebt.